NWR/La bellezza non ci salverà
"ero in uno strano viaggio
ma era
privo di senso".
- C.Bukowski -
Illusi circa l'aver disinnescato o, peggio ancora, fruttuosamente introiettato l'incubo ad aria condizionata in
forma del sistema di vita globalizzato via via arenatosi in un più che
scipito cretinismo di massa, ecco che ci tocca tentare di raschiar via
dalle nostre assai idratate epidermidi un ulteriore - forse ultimativo -
prurito, vale a dire quello che ci stimola il più recente scherzo di N.W. Refn (anzi, come si firma lui, NWR) a nome di demone al neon,
diffuso al volgo nell'anodina formula di miraggio-della-bellezza,
quella - sia chiaro - a misura dell'apparato mercantile-propagandistico
che sulla manipolazione della stessa prolifera, per di più nutrendosene,
secondo la peristalsi (tenuta ben oliata dal Capitale)
consumo/deiezione, in un contesto, l'attuale (occidentale, sedicente moderno,
nelle intenzioni - e non solo - da replicare ovunque e bla, bla...),
che, a stringere, finisce per produrre, perverso paradosso, pressoché
solo mostri (e non nel senso etimologico del termine).
Jesse invece è Altro (o forse la rifrazione danneggiata di una mania ai nostri giorni puramente fittizia ?). Jesse è appena arrivata nella città degli angeli. A new kid in town,
novella Alice che si rimira negli sguardi golosi di tutti e scivola tra
gli specchi di un immaginario sbriciolato i cui frantumi sembrano
rimandare sempre e solo la sua figura (Elle Fanning, dunque, ancora
Alice, come lo era stata, di nome, nel "Super 8" di Abrams). E' sola al mondo, Jesse. Così dice. "E' un unicum", sussurra divertito Refn. S'è lasciata alle spalle una scheggia anonima della Georgia e ha da poco compiuto sedici anni - Oh, sweet sixteen ! -
("Ma tu dì sempre che ne hai diciannove. Diciotto darebbe troppo
nell'occhio"). Jesse irradia luce ("Quando tu entri in una stanza", si
sente apostrofare, "è come se... in pieno inverno spuntasse il sole"),
benché assediata da una volontà, quella del Denaro, quella dello
Sviluppo, quella del Cinema, che per unico scopo ha quello di riprodurla, ossia di falsificarla nel senso di banalizzarla,
di costringerla cioè entro un'idea sempre e comunque fruibile, qualcosa
priva della più miserabile possibilità di trasfigurazione e quindi di alterità autentica (come nota, ad esempio, M.Belpoliti nel suo Crolli: "La
banalità appare attualmente senza fine, o meglio: senza interruzioni di
sorta, come se non esistessero luoghi o spazi sottratti ad essa".
Banalità a cui non sfugge - volendo o no, non importa - nemmeno Refn. La
scena d'apertura con Jesse distesa su un divano d'epoca per un servizio
fotografico spiazzante reperta, infatti, scampoli di un'iconografia talmente vasta, talmente masticata nell'epoca della sua riproducibilità tecnica, da La morte di Marat di David, passando per le deposizioni di Raffaello e di Caravaggio, per giungere a La morte di Chatterton di Wallis - Bevuta liscia la vita/E' un veleno migliore che in bottiglia, aggiunge
Thomas nella poesia omonima - e solo per fare mente locale, da
flirtare, oggi come oggi, inesorabilmente, col banale. A dire: proprio
il languido strazio ritratto da Wallis, può prestarsi senza troppe
forzature come immediata allegoria per cui nell'autoeliminazione
romantica di un poeta pre-romantico è ipotizzabile leggere un
altrettanto romantico suicidio della bellezza. E via
banalizzando). Jesse ha altresì una grazia e uno splendore entrambi
impareggiabili, perentori, insolenti. Jesse si mostra umile, ingenua,
per certi aspetti davvero al-passo-coi-tempi ("Non so cantare. Non so
ballare. Non so scrivere. Non ho alcun talento. Però sono carina e posso
guadagnarci con questo") ma il desiderio che nutre - diventare la
modella numero uno, quella contesa da ogni occhio e non una qualunque provinciale attraente che appassisce in un diner asciugando
cucchiaini a vita - è a sua volta divorante e irresistibile, proprio di
quel furore umbratile e spietato che solo il desiderio adolescente sa
incarnare, al punto di doverlo manifestare, al dunque, senza remore: "So
che sembro indifesa ma non lo sono". E: "Io sono una ragazza
pericolosa". Dunque: chi è, anzi, cos'è Jesse ?
In
questo mondo sublunare che tratta la Morte alla stregua di un esorcismo
di terz'ordine - rifiutandosi addirittura di chiamarla per nome, tanto
presuppone di averne allontanato l'inesorabilità dal suo orizzonte -
Refn tratteggia, a nessuna edificazione e in perenne complicità, il
proprio e personale trionfo della medesima, in perfetta linea con
questo millennio e alla stregua dell'omonima visione di Breugel, già
combinazione d'imperturbabile, disilluso ammonimento e opprimente,
morboso realismo, partendo da quei territori delle fantasie
contemporanee dove è maggiore - quindi ancor più patetico e grottesco -
l'affannarsi attorno alla sua negazione, irrorata, quest'ultima, dal
concime sterile della bellezza (ai-tempi-del-Denaro): ovvero la serra fredda della
Moda come fabbrica di corpi e dei Corpi come variabile dipendente del
Denaro, in un'estenuazione a ripetere (e a cibarsi della
propria ripetizione) che assimila l'universo della bellezza ad una sorta
di pornografia iper-stilizzata (che il Cinema, a sua volta, ritrae,
stigmatizza magari ma contribuisce a tenere in circolo), così
intimamente e tragicamente (?) nostra, e fatta anche - insiste Refn - di
colori vistosi, fluorescenze; di squarci stroboscopici di un futuro già
presente; di occhiate assorte presunte allusive; di staticità e pose
plastiche protratte ad imitare/anticipare il rigor mortis o
l'assurda asimmetria delle bambole disarticolate; di dialoghi al di là
dell'inconsistenza a mo' di segmento sonoro casuale dell'inesausto
rumore di fondo planetario...
Siffatta maniera in cui la modernità possiede e utilizza la bellezza, non può che implicare, allora, schizofrenie e derive (o sarebbe più coerente dire, a questo punto, logiche ?) di carattere vampiresco, antropofagico, necrofilo, che l'autore sfrutta,
restituisce e letteralmente ri-vomita contro un occhio/sguardo - il
nostro - allo stesso tempo lusingato/nauseato da una reiterazione senza
approdo, eppure assuefatto ai dettami insondabili, tutt'interni al
mistero di ciò che resta del desiderio, di questa malattia terminale
stabilizzata - l'apparenza - di fatto elusiva e carente in farmacopee
efficaci, degenerazione imponderabile che vaga senza posa di corpo in
corpo ammiccando ad un annuncio di morte in grado oramai di far capolino
persino dai gesti minimi e tradendo la misura del proprio
stadio-di-avanzamento da qualche lucore annichilito (anch'esso - si badi
bene - latore di una sua inumana fascinazione) che qui scruta dagli
occhi crudeli ma avidi di J.Malone/Ruby inondata di sangue e che,
moltiplicati senza fine, sono gli occhi con cui ci guata
il-nostro-modo-di-vivere, indolente ma famelico, esausto ma ossessivo,
frigido ma feroce e di cui Jesse - eccola, al fine - non è che il
brandello più appetitoso e indigesto (nonché, a
ben vedere, l'eccipiente
TFK
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